La machine n’a pas voulu écrire son désarroi. L’écriture est une soudure à l’arc. Il faut combler sa troisième cicatrice. Pas très loin, traine du film pornographique. Les grandes vagues de sélections naturelles ne gardent pas que le meilleur. L’architecte se livre à ses introspections quotidiennes de guerres photographiées par un Leica 24 x 36 mm M 6 ; il respire fort et… Et il fixe son rude visage sur le miroir brisé, espérant un masque de beauté à l’image de son labeur infortuné. Rides et traces emblématiques de pouvoir corrompu par un manque d’énergie renouvelé chassent son corps de toute envie, révèle sa lassitude maladive. Pourtant il se lève et quitte ce bureau poussiéreux, zébré de milles feux filtrés par les stores émiettés. L’architecte n’oublie pas d’observer attentivement ce sfumato déjà banal et malgré tout énigmatique. Il quitte la pièce. La porte se referme sur une affiche, reproduction de la main du grand maître De Vinci, d’un ange éternellement renaissant, phoenix de nos routes pirates.

Au fond de l’appartement, notre nostalgie peut simplement se souvenir d’un fond sonore signé d’un certain loup. « Un Océan de Foi »…